Я часто чувствую запах тлена. Он везде. Запах тлена, влаги, земли и мокрой коры преследует этот мир. Его энергетика мне неприятна. Она... чужая какая-то. И стоит мне прислушаться к этой энергетике, как я начинаю чувствовать себя абсолютно чужой. Все мои планы на будущее начинают казаться глупыми и незначительными...
Я стараюсь отвлекаться, страюсь дышать дождём, бежать вперёд, уходить в леса и гулять ночью. Всё это помогает мне, но лишь до того момента как я остаюсь наедение с приглушённым оранжевым свтом сквозь занавески и с пыльной квартирой наполненной старинными вещами моих прародственников. И тогда, глядя на это чахоточное солнце, я закрываю лицо руками.
Этот мир плохо хоронит своих мертвецов. Я чувствую их присутствие, печальный тяжёлый взгляд в спину. Они не освобождены как следует. У мира просто нет возможности как следует их освободить, а я должна расплачиваться за это своими слезами. Кто-то сделал так, что когда я плачу по мертвым, им становится легче..
Чёрт.